El vuelo del cuchillo

Olvido.
Ya todo está vaciado
después de haberse abierto tantas veces.

Olvido.
Olvido y borde descifrado.

Su brecha nada desconoce.
Es sólo dilación
y gas y frío.

Amarelo

Amarillas las fachadas,
amarillas las barandas,
las terrazas y las pérgolas,
las janelas amarillas.

Amarillos los toldos,
el blando acantilado,
el sol en el Algarve,
el banco en que te escribo.

Amarillo tu vestido,
los manteles y los pórticos,
los zócalos, los caminos:
amarillos, amarillos.

Amarillas las playas,
la hamaca, las retamas,
las velas por el agua,
las barcas amarillas.

Amarillos los limones,
amarillas las sombrillas,
el jarrón, los veladores,
las mimosas amarillas.

Pendiente

Para mis brazos se fundieron
la curva de tu espalda,
la tarde sin premura,
tu olor, tu vientre en vilo.

A saco quiero entrar por tus medidas,
eléctrica obsesión para mis labios.

Rasante

El amor te precede.
El destino obedece a tus reclamos.
En tus polos gravita el universo
de una antigua hermosura.
Entre los laberintos de tu luz
resucitan los pájaros.

Imposible resulta
perder de vista el vértice
de tu pirámide.

Salvador García Ramírez (Rus, 1958) dirige el Instituto de Baeza. Dos de sus más recientes libros son Ríos de arena ( 2005) y Nudos ( 2006). Licenciado en Ciencias Físicas, en 1999 recibió el Premio de Poesía El Olivo.

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